El mal de Stendhal

(Constantinópolis 04)

Dulces turcos

 

Mi querido Viñas, no comento lo que me cuenta de la película Delicias turcas. Sabe que soy un ser asexuado -como Fernando Arrabal-, y esas cosas a mí me dan un pudor que no puedo, que me pica el cuerpo, que me entra un no sé qué… y me extraña mucho que usted, que adolece del mismo mal que yo, ande comentando cosas de quíteme allá esos vellos. Se lo perdono por la sencilla razón de que está usted aquejado del síndrome de Stendhal. Ver tanta belleza junta sin dosificación le ha hecho caer en el delirio.

Sobre los dulces del mismo nombre, cosa mucho más importante, le encargo que me traiga una cajita de los rellenos de pistacho. Sabe cuánto me gustan los dulces tiernecitos.

Sobre las charlas místicas de los del bigote, tengo que advertirle que se cuide de ellos. Gente acostumbrada a soportar veinte asedios, como ellos lo están por tradición, pueden saltar “como un haba tostá” -que diría mi abuela-, en menos que canta un gallo. Lo mismo hablan de fútbol cuando, de repente, ¡toma rebelión que te crió! A los hechos me remito ¿o es que usted, tan amante del balompié, no ha visto un partido entre Galatasaray, Fenerbahce o Besiktas? Allí el concepto de fair play se lo pasan mismamente por la delicia turca.

Ya ha visto usted bastante belleza hombre de Dios. Véngase a mi patio que aquí no le va a pasar nada. Y si usted quiere somos del Madrid y si no, pues del Barça, que a mí me da igual y yo no tengo bigote.

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Un pensamiento en “El mal de Stendhal

  1. puede que no le quieran dar la razón, estimado Estiliata, pero lo que es seguro es que no se la pueden quitar. Es usted lo más opuesto a una discusión bizantina: certero como es escalpelo.

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